lunes, 29 de agosto de 2016

Aves silvestres


Aves silvestres

                                                                                                                       Cantito dulce, 

                                                                                                           inocente claridad; 

                                                                                                fugaz roce de cariño 

                                                                            universal; 
son las aves silvestres 
de diminuta presencia 
que engalanan 
mi sendero.

                                                                                                   Son sus huellas apacibles 
                                                                                                    que mi vida llenan 
                                                                                                   en esta hora de milagro 
                                                                                                    y suavidades plenas.

Colores y plumaje casto 
asoman por mi balcón; 
mensajeros de Dios.

                                                                                                                Alas tornasoladas 
                                                                                               que se agitan 
                                                                                            en suave vuelo... 
                                                                                       creadores de nidos 
                                                                                                elaborados con sabia                                                                            paciencia 
                                                                      y acabado maestro.

¿Quién les da las migajas 
desperdigadas en el viento? 
las semillas, el agua de los charcos, 
el santo alimento?

                                                                                   Es Dios, 
                                                                                         quien no olvida al gorrión, 
                                                                                            al inocente jilguero, 
                                                                                            y al humilde ruiseñor....

Ingrid Zetterberg
Todos los derechos reservados 
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29 de Agosto 2,016
De mi poemario "Tu luz y mis versos"

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Dame


Dame

                                                                                         Dame palabras de brisa 

                                                                                              que mitiguen soledades. 

Dame pétalos lilas 

que tiñan con sus bondades 
mi andar sin tanta prisa.

                                                                                               Blancos silencios 
                                                                                                  con la nieve del tiempo; 
un pasar de años 
apacibles y lentos.

                                                                                                 Dame voces amables 
                                                                                               que atisben mis umbrales; 
                                                                                                 que toquen a mi puerta 
                                                                                                un caudal de emociones; 
                                                                                             que me brinden su amistad 
                                                                                                  mariposas y gorriones....

Que mi sombra habite mi huerto, 
y pueda cosechar 
la labor de mis manos. 
Dame un gesto tierno 
en los ojos de mis nietos.

                                                                                                  Que visiten mis pasos 
                                                                                                 aunque ya se hagan viejos; 
                                                                                                que me inviten un dulce 
                                                                                                 de sus tesoros eternos.

Dame una fuente que ría 
entre negras piedras sombrías; 
y el sonido leve del agua 
golpee suavemente mis mañanas.

                                                                                      Que alguien en la faz del mundo 
                                                                                         se impregne con mi esencia 
                                                                                             y vaya saboreando mis prosas, 
                                                                                    mis versos y vivencias.

Dame largura de décadas 
y cumplidas promesas. 
Y no olvides que fui el ave mansa 
que agonizó en la espera.

                                                                                     Que fui tórtola cobijada 
                                                                                         bajo el alero de tu templo, 
                                                                                        donde la blanca escarcha 
                                                                                  me cubría de silencios.

Dame por fin tu abrazo 
que ablande mis decepciones 
cuando atraviese la luz 
y me arrope en tu regazo.

                                                                                        Ingrid Zetterberg              
                                                                                     Dedicado a mi amado Padre                                                                                           celestial      
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29 de Agosto 2,016
De mi poemario "Tu luz y mis versos"


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domingo, 28 de agosto de 2016

Puro niño





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Palabra que lastima



Palabra que lastima

                                                                                                    No es fácil que brote 

                                                                                                       una brizna de luz 

                                                                                                         a estas duras horas; 

                                                                                                              no es fácil la                                                                                                                     palabra, 
                                                                                                             no es fértil, no                                                                                                                canta.... 
                                                                                                         está atada por cadenas                                                                                                     agrias.

En cambio, 
¡qué fácil es morir 
en el minuto próximo 
a la alborada!

                                                                                                 Palabra que lastima 
                                                                                                con su latir intermitente, 
                                                                                                  que se agota, que resbala 
                                                                                                   por senderos de                                                                                                      luciérnagas.

Es la noche 
que fracasó sin esperanza, 
que vertió en vano 
su sombra postrera, 
su cántaro de lluvia.

                                                                                       Palabra solitaria 
                                                                                    bañada por el luto 
                                                                                 de su viudez amarga, 
                                                                                 va huyendo por el camino 
                                                                  sedienta de lágrimas.

¡Soledades! 
no regresen a buscarme, 
ya se extinguió la noche 
y se llevó la palabra 
con sus bondades.

                                                                                    Y la lluvia trasnochada 
                                                                           se fue con su música, 
                                                                                y apenas si dejó un charco 
                                                             bajo mi ventana.

Ingrid Zetterberg
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Julio 2,016
De mi poemario "La poesía es música"

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Guerrero invencible



Guerrero invencible

                                                                                                        Tú vienes hacia mí 

                                                                                                           desde lejanas auroras, 

                                                                                               Mi Señor y Dueño 

                                                                                    blanco y rubio 
                                                                                              con tus cabellos rociados 
                                                             de gemas.

Un coro de serafines 
escolta tu hermosura. 
Mariposas de la noche 
de azul terciopelo 
distraen tus miradas 
de cielo.

                                                                                                Ecos de luz 
                                                                                                                adornan tus                                                                                                           vestiduras; 
                                                                                                        y relampaguean 
                                                                                                          en el bosque brumoso 
                                                                                                            las estrellas de tus                                                                                               ojos.

      Oro en polvo                                                                        
                               va cayendo ante tus pisadas                                                                     
de guerrero invencible;                
de gran Maestro, 
Oh mi Cristo amado 
           tu espada refulgente 
                        pasea el universo.

Escuadrones de ángeles 
te acompañan por el sendero 
mientras el aroma 
de tu presencia se aproxima 
hasta mi alma que te adora.

                                                                                       Ingrid Zetterberg
                                                                                   Dedicado a mi amado Señor                                                                                 Jesucristo
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Julio 2,016
De mi poemario "Por los bosques del silencio"
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La muñeca


La muñeca

                                                                                                                    Padre, 

                                                                                                             esas teclas gastadas 

                                                                                                                de piano 

                                                                                                            que vibran en mi                                                                                                                       alma, 
                                                                                                         me recuerdan 
                                                                                                               el camino que                                                                                                                      recorrí 
                                                                                                      enlazada a la tibieza 
                                                                                                      de tu mano; 
                                                                                  fue tan breve nuestro andar 
                                                                                   que duró como una brisa 
                                                                      de verano.

Hoy te recuerdo en una esquina. 
Con tus pasos vacilantes 
y frágiles; 
me esperabas 
con tu escogido regalo. 
Una muñeca de porcelana 
y la ternura de tus palabras.

                                                                                   Me llenaste de vida 
                                                                                       en aquella tarde lejana, 
                                                                                         de mi otoño en puertas. 
                                                                              Parecía que ya había anochecido 
                                                           en mi vereda, 
                                                                    pero fui tan niña 
                                                                que se alborozó mi alma.

¿Sabes padre? 
Esa muñeca la esperé 
cuarenta años, 
y llegó entre albricias 
y lágrimas 
junto a tus abrazos 
que colgaban del árbol 
del tiempo derramado.

                                                                                   Y hoy que ya te has ido, 
                                                                                ¡cómo me duelen 
                                                                             esas notas de piano!

Ingrid Zetterberg
Dedicado a mi amado papá
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De mi poemario "Por los bosques del silencio"


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Adiós verano



Adiós verano
                                                                Verano, te digo adiós. Mientras danzan 

                                                      las hojas en los árboles, 

                                                        y se estremecen al sol; 

                                                                  pero tú llegas tardío y me dueles en el alma.


Y pasarás por mis ventanas 
dejando tu estela de oro 
y el hervor de la vida en ellas 
como un incendio de belleza y color. 
Verano humilde, debo dejarte solo.

                                                                 Allá en Enero, tengo un clavel amargo 
                                                            que te ofrendo desde mi huerto 
                                                  para que lo endulces 
                                                            con el aguita mansa de tus manos.

Pero si el clavel en secreto desmayara 
entiérralo en el sepulcro de tu regazo. 
Verano, seca tus lágrimas 
que ya aletean los cuervos 
en las blancas lápidas 
porque tú has llegado tarde, 
y me dueles en lo hondo del alma.

                                                          Verano, ya me voy. En un recodo del tiempo 
                                                           aún quedará un clavel mecido por el silencio.

Ingrid Zetterberg
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